Профессор умирает, в кабинете, рядом — его старый фронтовой друг.
Профессор голову приподнимает, показывает на книжные полки, висящие над рабочим столом:
— Это все — говорит — книги, которые я написал.
И голову опять на подушки роняет.
Собирается с силами, приподнимается опять, показывает на другую стену с книжными полками:
— А это — говорит — книги моих учеников.
И опять голову роняет
Из последних сил:
— А вот, помню — говорит — как в 1942 году в одной деревушке я санинструкторшу уговорил, и ничего у меня с ней не получилось, потому что сено мягкое было и у нее в него зад проваливался...
Приятель:
— Ты это к чему?
— Эх, кабы все эти книги — да тогда ей под жопу...