Ну что за жизнь такая, а? Никакой личной жизни. Суббота, поздний вечер, только-только потянулся за открывашкой, чтобы раскупорить свежайшее "губернское" с ростовским лещиком, вдруг, телефон званит.
Блякнул, поставил бутылку пива на стол, взял телефон, смотрю, Шэф званит. Даже не так - Сам (!) званит, мол, так и так, надо срочно, руки в ноги, пинжак-галстук-за рулём, срочно подтянуться к оптовому магазину "НАШ", там всё в подробностях расскажут.
Ну, я, что я... Человек подневольный, подтёрся влажными салфетками, попшыкался дезиком, быренько побрился электробритвой, нацепил официально-парадную коросту - белая рубашечка, чёрный костюмчик, бордовый галстучек, туфли без шнурков... Чёрные само-собой. Завёл свой тубарет, и через пять минут уже у точки сбора. Ну углу у оптово-продуктового магазина "НАШ". Магаз уже закончил работу, посетителей нет, но иллюминация ещё по полной, аж в глазах свербит, внутри пусто, только уборщица с веником ходит, подметает.
Подъехали три членовоза, сисурити шустренько открывают двери, провожают Шэфа внутрь магаза, ещё какие-то черти с ним. Через пару-тройку минут подруливает огроооомный такой линкольн, сисурити кинулись к дверям, открывают и... О, Господи, какого чёрта! Сам Трампуша пожаловал. Ну, думаю, гавно дело, в лучшем случае до полуночи буду тут куралеситься. Пздц!!! Выходные изгомняканы, как обычно.
Захожу в супермаркет последним, тащу с собой ноудбук, принтер, кулёк с проводами. Смотрю, справа, в районе стеллажей с молочкой и сырами стоят они, о чём-то трындят. Шэф такой мааахонькой кажется по сравнению с Трампушей. Да и сам по себе он махонькой. Даже несмотря на 15-и сантиметровые пынеходы. Один хрен Трампуша выше на голову. Короче, стоят они там чо-то пистят-пистят... Паша Зарубин там чо-то пишет-пишет, карандашик ломается, ему сисурити подают новый... Он пишет-пишет... Шеф чото пистит-пистит, Трампуша чо-то пистит-пистит, обнимает нашего... Ну я, туда-суда, расчехлился у кассы, уселся на кресло с колёсиками, включил ноут, подрубил принтер, мол, грю, что я готовый.
Паща зарубкин бегом бежит ко мне с бумажками своими, мол, давай, Вадя, печатай!
Ну я чо чо я ... уже лет тридцать печатаю, да больше уже.... тридцать шесть, если точнее.
Клороче, какой-то стандартный тектс стандартного договора, каких миллиарды... типа, мы, с одной стороны, они - с другой стороны, договорились, бла-бла-бла.... ля-ля-фа, И чо-то меня смущает, что пару раз по тексту проскакивает слово "Трампуша"... Блть! Пацаны, вот чесслово, не стал бы я писать весь этот бред, если-бы не это странное обстоятельство, Именно, конкретно это обстоятельство - слово "Трампуша" по тексту международного договора, можно так сказать, не побоюсь этого слова - Договора Тысячелетия. Я грю Паше Засранкину, мол, чоза хня!? Какого кукуя!? Он руками разводит... Я чо-то думаю, чтоб меня потом за лоха не прокатили, сам подхожу с распечатками к Щэфу, мол, отвлечитеся от товарища полковника, гляньте, может не надо так писать "Трампуша"? Сам-Самыч посмотрел, хмыкнул, метнул молнии в ЗАрублина, мол, ай поганец... Паша чо-то как-то пидиростически ухмыльнулся, отвёл глазки в сторону...
Вотжежь думаю, гнида ты, а!!! Вот ни за что подставил, ну я тебе, ссучёнок мелкий, срааку начистю унитазным ёршиком!!! Держись!!!
Короче, перепроверил текст, исправил все ащипькаэ, выставил все переносы, разметку страницы, межстрочные интервалы, всё по ГОСТу.. эх!!! Красотишша! Аж самому нравится.
Ну чо? Всё! Десять минут пообщались два человека в оптово-продуктовом магазине, схавали по ванильному сырочку с глазурью, подписали Договор о вечном Мире и вуаля! Все проблеммы человечества решены. Двумя росчерками перьев.
Э-эх... Думаю, свинья я беспринципная. Червь я зажравшийся. Всё о пиве да о рыбке думаю, когда тут Судьба Цивилизации на кону.
И чото грустно-грустно так стало. Да, само-собой за себя. И вот так вот в чувствах я выезжаю с парковки этого ТРЦ и передком как чиркнул об столбик у будки вахтёра... И мысль одна - этожь рублей стописят бампер табуретовский!!! И проснулся в холодном поту.